–•• ÐäÐii ••–

Yo no quería, por ejemplo, oír hablar de los psicólogos que consideraban a todo el mundo enfermo. A mí me parecían enfermos ellos, más enfermos que papá, profesor las veinticuatro horas del día. Esta gente tenía una visión muy particular. Cuando miraba a alguien, no veían más que su cerebro. Y el cerebro es un trozo de carne húmeda que decididamente no es más bello que otros trozos de carne, ni más limpio.

Ella se asombrará de mi acto. Aún recuerda sin duda mis miradas ansiosas y mi espalda encorvada en su presencia. Sacará a relucir mi falta de inteligencia y de carácter, pues a ella no se le ocurriría nunca cometer acto parecido. Las personas normales no pierden la cabeza. Se aferran a la vida, a cualquier tipo de vida. Cuando a veces se sienten agotadas por culpa de los demás y, sobre todo, por culpa de ellas mismas, ni siquiera lo dicen. Se esconden tras una sonrisa crispada. Cuando se ríen, sus carcajadas suenan a falso. Se qedan en la vida.

De todos modos, conservan las esperanzas incluso sabiendo que hoy nunca es mejor que ayer y que nada bueno tienen que esperar de mañana...

Todo el mundo está al corriente de esta pérdida. En lo sucesivo, cuando alguien hable de sus hijos, cerrará la boca. No adoptará un aire experimentado ni dirá: "Ya sabes que la educación familiar es importante. No disfrutará exponiendo ante los otros su experiencia de madre, las reglas que había establecido con el transcurso de los años y que aplicaba con rigor para enderezar mi naturaleza extraña. O, sencillamente, ya no se hablará de hijos delante de ella. La compadecerán. Dirán que sus métodos maternos quizá no sean indiscutibles.

He declarado nula su capacidad, su punto fuerte. La he obligado a dimitir de su cargo de madre. La he aniquilado.

Después de todo, mi solución parece buena. Era neceario que yo la traicionara, con su voz de sirena y su frente de hierro. Nuestra relación carecía de esplendor. Éramos como una pareja anciana en la que todo se ha vuelto lánguido, previsible, deteriorado. Necesitábamos una separación brutal, un desgarramiento feroz para salir del abatimiento y volver a descubrirnos o abandonarnos definitivamente.

Todo ha salido como se esperaba. Ella llora inclinada sobre mi cuerpo marchito. Mi cara es del color del polvo. Ahora tiene que hacer frente a esta fastidiosa realidad.: no puede calcularlo ni arreglarlo todo a su gusto, y las cosas no salen siempre del mejor modo, ni por su culpa ni gracias a ella. Ya estoy fuera de su alcance. Me ha perdido.

Una carta no puede afectarla más. La cáscara de su cabeza no se abre a causa del remordimiento. Mi muerte basta por sí sola para probar que ella es inocente y yo más ingrata que nunca. He franqueado una frontera prohibida a los jóvenes. Mamá no quiere saber nada de la muerte, como tampoco quiere saber nada de los hombres que me gustan. Morir joven es violar las leyes divinas. Es más inmoral que mostrar las piernas.

Trago aire y contengo la respieración para que me dé fuerzas. Me sumerjo. Quiero acercarme a mamá. También me gustaria poner la mano en su hombro inaccesible. Pero el humo me rechaza constantemente. En la frontera entre la vida y la muerte, este humo se comporta como un guardián implacable. El olor del incienso de sofoca, el humo me ciega. Entonces me doy cuenta de las concecuencias de mi acto. Estoy ya en el exilio. El regreso es imposible. Imposible, sólo sería un breve instante, con la sincera intención de tocar el hombro de mamá por última vez. Ya esta demasiado lejos, prisionera en esta sala desnuda, inclinada sobre ese cuerpo que quiere reconocer, que nunca ha reconocido.

Arrojan mi cuerpo sobre una camilla de ruedas, en medio de una sala blanca y sin ventanas. Sus movimientos son bruscos. Me tratan como a una criminal. Cuando mamá no está, no disimulan su asco.
En general respetan más a los ya muertos que a los todavía vivos, pues, convertidos en menos humanos y sobre todo en menos frágiles, los primeros pueden adquirir, de un día para otro, más inteligencia, más talento, más virtud, por tanto más valor. Pero es diferente en mi caso.

"Demasiado joven todavía.. -Dicen.
- y muy bonita, además.
- pero con ideas, ay.. dicen qe ah dejado una carta mui extraña.. ¿lo sabían?
- ... Pobre madre."

Mi muerte es una verguenza sin mesura, ya que yo misma me he condenado y yo misma he ejecutado la pena. Me guardan rencor por no quererlos bastante, por huir de su reino, No grabarán mi nombre en una piedra como hacen con muchos otros. Al contrario, se apresuraran a eliminarme de la superficie de la tierra. Pero hay muchos otros cuerpos que quemar. En el camino de la nada, como en todos los demás, hay qe hacer cola.

Hola. Denuevo en un Blog. =/
me gustan esté tipo de paginas, aunque no muchos entre en la mia sólo por mirar xD!, en fin.. está es mi autobienvenida =)